De sa fenêtre, elle peut voir les grattes-ciels qui illuminent la ville.

Avoir stoppé la cigarette n’arrange rien à l’affaire. Dans une semaine, elle fêtera ses 27 ans. Elle veut juste dormir.

Allongée dans son lit. Un livre. Beigbeder est exportable. La monnaie grecque beaucoup moins. Eux aussi, ils font partis d’un club à deux chiffres.

La pluie tapote sur la vitre. Elle dort paisiblement. Son rêve l’ammène dans un nightclub de seconde zone. Tout s’enchaine. Mais elle parvient à reconnaitre des visages connus. Brian, Jimi, Janis, Alan. Il y a aussi une fille seule sur la piste. Son maquillage a vraisemblablement coulé. La brune se dirige aux toilettes. Elle décide de la suivre. Tout s’accélère. Ce n’est pas réel.

Sur la vitre, des vapeurs d’eau. Elle distingue difficillement ce qui est écrit. 5 lettres. Masculin. Sans Mortimer cette fois-ci. Elle entend des pleurs. Elle semble partager cette perte mais peut encore tout changer.

La femme de chambre rentre. Pas discrètement. Elle, elle ne veut pas d’argent apparemment. Puis elle repart silencieusement.

La fille presque trentenaire est dans la salle de bains. Du savon a été déposé. La marque : “Club 27”.

Elle est perturbée par ce rêve. Un mot est glissé soudainement sous la porte. “Don’t take a rencard with this club“. Signé A.